I
El corazón no es un libro
al que se pasa la página.
Respira y descansa
al imaginar un cuerpo desnudo.
Por los caminos del dolor,
destejiendo la soledad
fluyen los deseos,
dibujan sobre las paredes
el tacto de una manos
que nunca llegarán.
Quizás tan solo sea
la confusión de un músculo
amable, que evita
lanzarse al vacío.
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II
Al roce de una piel
crece entre los dedos
el recuerdo de sensaciones
dormidas, hundidas
entre el marasmo de los años.
No pensaste que volvieran
a nacer y están ahí,
con el despertar, a un tiempo
soñando quimeras
difíciles de cumplir.
Mezclando las soledades
que agrietan el alma,
se confunden las lágrimas
del amor y el deseo
bañan el corazón, lo ensanchan.
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(R.J.M./2.2.12)
III
“¡Mi corazón es una mariposa,
niños buenos del prado!,
que presa por la araña gris del tiempo
tiene el polen fatal del desengaño”
Balada triste. (F. García Lorca)
1 comentario:
Precioso poema Rosa. Mi cariño y admiración siempre. Un abrazo.
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