martes, 10 de julio de 2018

TU VOZ

TU VOZ
Ahora, cuando el silencio
cruza la soledad
es cuando me doy cuenta
que nunca atrapé tu voz
convertida en rapsoda, 
ni tus risas cruzando 
el aire de las tardes
cuando hablaban tan sólo
tus manos en las mías.

Ahora, solamente
en las noches de sueños
por nacer, 
cuando cierro los ojos
tu voz se hace tangible,
recitando mis versos
espero el amanecer.


A Cristóbal 10.7.17
Poema del pasado año.

martes, 12 de junio de 2018

AL BORDE DE LA PRIMAVERA.

AL BORDE DE LA PRIMAVERA

Dicen que hay islas de diversos colores
que dibujan sentimientos y mueren
en las arenas de las playas.
Negra y verde debe ser la que inunda
el lugar, donde dormitan mis sueños.
Caracola donde retumban, aciagas
palabras del corazón que envían
su mensaje en una verde botella
navegando a impulsos de las velas.
Desde tu última sonrisa, los versos se desdibujan
al filo de la luz invernal. Se hunden las palabras
como grises siluetas mientras cruzan las nubes
con nimbos de mudez sin descargar la lluvia.
Garganta inmóvil donde duermen los sonidos.
Intentaré que aflore el racimo de sentimientos
escondidos en el pecho, cuidaré las espumas
de nuestros anhelos, propicios siempre
al riesgo de las sombras del desamor.
Elevemos las palabras por encima
de los silencios, porque sólo así
nos encontraremos a nosotros mismos
después de posar mínimas caricias
en estas tardes, al borde de la primavera.
(R.J.M./ 12.6.18)

jueves, 31 de agosto de 2017

ADIÓS AGOSTO


Adiós a un aberrante agosto
marcado por la barbarie,
el susurro de las flores 
habló tan sólo de muerte, 
de miedo y rabia contenidos
en tantos dispares acentos.

Adiós a un tórrido agosto
acosado por lenguas de fuego,
que no dio tregua a las cenizas,
sin apenas alivio ni respiro
hasta sus últimos días,
cuando la lluvia llegó anegando
los campos y las ciudades.

Adiós a un agosto que trataremos
de olvidar cuando la rutina
impregne nuestros pies. 
Porque septiembre echará a andar,
ojalá encontremos el acantilado
donde sumergirte para siempre.

(R.J.M./31.8.2017)

miércoles, 30 de agosto de 2017

A FUERZA DE PERDER


Feliz noche amig@s
A fuerza de perder, perdemos
el sentido de ser feliz.
Juntar en un solo día. dos 
o más alegrías parece
culminar un hito temporal,
un astro capaz de atravesar
el meridiano desolador 
que habita nuestro tiempo.
(R.J.M./30.8.17)

miércoles, 2 de agosto de 2017

RECORDANDO SUS BESOS



RECORDANDO SUS BESOS
en un descumpleaños.


No le gustaban
los besos rutinarios,

los que se dan rozando 
apenas las mejillas.
Los que se dan al aire
diciendo , muack,
los que se dan pensando 
en cualquier otra cosa.


Ellas decían, dame
un beso de los tuyos,
sabían que juntaría
los labios y el sonido
se extendería tierno
llenando el aire.

Sólo a su novia, a su mujer
le pedía besos de lengua,
voluptuosos, románticos,
como los que se daban antes
después de beber una copa.
Ahora tenían sabor 
a fresas o a regaliz.
(R.J.M./2.8.2017)

viernes, 17 de febrero de 2017

SUEÑO DE ENERO



Caballo Blanco 
Pintado al óleo por Bruno Vepkhvadze, 1986, Georgia

SUEÑO DE UNA MADRUGADA

   No le vio cruzar el umbral, caminaba por el angosto zaguán, enhiesta la figura, con una mirada de miel al frente, sin rozar siquiera el zócalo. ¿Quién le habría empujado?, era imposible que hubiese entrado solo. 

   No podía impedir que siguiera avanzando, veía peligrar la mesa engalanada con la vajilla y cristalería de las grandes ocasiones. Movió la cabeza con su larga melena, un leve movimiento que logró un cataclismo, rodaron las copas haciéndose añicos. Recogió los cristales del suelo, no quería que nadie se hiriera. No supo cómo salió al jardín, sólo acertó a ver la larga cola del caballo,


    Siempre pensamos que la parca se anuncia con pájaros negros y no es así, él vino a despedirse, a decir: Sé feliz, mi camino ha concluido. ¡Gracias mi amor!

  
   (M.R.J.M./23.1.2016)

domingo, 12 de febrero de 2017

A BOCANADAS

(Crna Gora, Mar Adriático)

A BOCANADAS
Necesito absorber el aire de la vida,
siento que cada día la dejo transcurrir 
sin que fluya un poema, una canción.

A bocanadas
en volutas de humo que se pierden
en la espiral del tiempo
porque a todos nos acecha la soledad.

A bocanadas
refluye la boca sus arcadas,
ante las noticias de tantas pérdidas
de mujeres en manos de sádicos,
de vidas destruidas cruelmente.

A bocanadas
de sangre, de personas que no son
dignas de llamarse humanas
y fanfarronean su perversión.

A bocanadas
se escapan las ráfagas de aire
y no hay muros que contengan
toneladas de esperanzas,
solo sobreviven las malas hierbas.

A bocanadas
quisiera extender el perfume
de jazmines y hierbabuena
flotando en aguas de los ríos
que van a dar a mares
ensangrentados.

Foto: Montenegro, ab.2015
(R.J.M/12.2.17)